复活（少量露中，黑三角）
要到春天了呢。
雪开始融化，圣洁不可玷污的纯白粘上污浊。屋檐下雪水凝成的冰锥底部犹豫着摇摇欲坠的水珠，四月的阳光从地平线随晨雾弥漫整个平原。他灵敏的嗅觉捕捉到积雪下秋草枯腐的味道，还有复苏时的窃窃喳喳擦过面庞在空气中缓缓涌动。
伊万·布拉金斯基抬起手臂围上米白色的围巾，羊毛质感摩擦下巴感到微痒，微微颔额鼻尖触碰围巾上的绒毛，他能轻嗅到围巾裹着的向日葵般的温暖。对着镜子简单整理好围巾，用手揉了揉那一头柔软的浅色金发，一双紫眼睛盯着面前镜子里有些无精打采的高个子东欧男人，最后又垂下眼帘。
要到春天了呢。
旧军靴踩在吱呀作响的地板上，阳光下灰白的絮从敞开的窗户飘进来。破败了的厂房落满灰尘，门口挂着木板漆上的一串俄文明明确确写着“kolkhoz（集体农舍）”
椅子桌子柜子，它们被制造的结实耐用不修边幅。仓库角落里散落着干瘪的玉米粒，灰尘在空气里翻腾。有关过去的记忆在脑海中鲜明，那段时光并没有过去太长时间，已经在人类的身后逐渐蒙灰。
他走出屋子。平原上的太阳挂在煞白的天上，远处灰扑扑的松树结有薄霜，混着泥浆的积雪覆盖着茫茫无际的土地。他抄来一杆铁锹，向下插进脚下，再用力翻起，露出潮湿的沃壤。
他恍惚间抬头，看到了阿尔弗雷德。阿尔弗雷德盯着他，亦或是盯着他的身后。伊万多希望最后的那一刻在战场上发生，邪恶的枪口抵着他胸口带勋章的位置，扣动扳机，火热的鲜血崩出。他希望伟人的雕像被敌机轰炸，红旗在克宫屋顶燃烧，他宁愿死在敌人的手里，死得如诞生那般轰轰烈烈。可是历史没有给过去的伊万和他的敌人这个机会，当荣誉为面包和烈酒出售，当领袖站在高台之上背叛祖国，不用等衣冠楚楚的人们宣布死亡，摧枯拉朽的荆棘已经从他的胸口伸出，将他摇摇欲坠的身体撕扯。
他又看到了王耀。王耀俯视着他，眉头纠结，眼神复杂。伊万认为自己曾经的小布尔什维克应当恨着自己，但是那天伊万没有看到王耀面对曾于国/土之上盘旋的恐惧于顷刻陨落时，脸上挂着那副令他厌恶和寒颤的讥讽。王耀在极北的中/国，寒风凛冽，大雪漫天，将一坛好酒挥手一扬，对着结冻的乌/苏/里江。从前伊万认为他的上司疯了，但疯的可爱。他奉命教王耀一套完整的工业体系，而王耀教他嗑瓜子。伊万怀念那样的日子，他们像一对恋人，真正的恋人。他们在工厂的角落亲吻，在宿舍的铁架床上相拥。王耀依偎在他的肩头，是无尽的信任和依赖。后来他实在要顺从自己的贪婪与职责，他的上司也开始思考，他实在需要把枪架好，对准不听话的王耀。而现在他孱弱的站在仍然结着冻的土地上，病殃殃的，无精打采的独自神伤。
要到春天了呢。
他紧握铁锹，一遍又一遍重复着手中的动作，泥浆溅落在他的旧军靴和大衣上，留下灰褐色的斑驳，土地的腥气扑面。
伊万·布拉金斯基认识这片土地，广袤无垠的平原是斯拉夫的母亲，他的人民曾时代用鲜血守护。无论遥远的高处飘扬着何种的旗帜，她永远慈悲的敞开胸怀，让生命在她的怀抱中孕育与安息。
伊万心里快活了些，他不知疲倦的用铁锹翻土。他要回家去，开着拖拉机来，带着锄头，铁镐和成袋的种子来。还有伏特加，俄/罗/斯人不能没有伏特加，这个民族在伏特加的浇灌下朝气蓬勃。
他好像又看到了王耀，手里捧着一个大花盘，盘腿弓着腰磕瓜子。伊万冲王耀挥手，大声喊：“小耀，我还活着！”
他忽然停下手中的动作，望着远方。太阳将积雪镀上一层金色，成队的鸽子在空中翱翔而过。伊万熟识这片土地，他在这片土地上种过亚麻，种过大豆，种过马铃薯，还种过玉米。现在他想种些向日葵，他期待春天灿烂的新生，再次于平原母亲的胸膛明媚，对着太阳。
要到春天了呢。
冬天不是万物的死期，生命总会在四季的伊始复活，在白雪下的蛰伏之后苏醒。
伊万·布拉金斯基想要唱歌，为草原上英勇的骑兵，或者为可爱大方的姑娘。他握着铁锹的木柄，像喝醉了一样踩着随意而快活的舞步。
他又停下来，向太阳的东方伫立。
他摸了摸自己带勋章的地方，那里还有脉搏跳动，热血依旧。
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